"Jolie mouette,
Oh le petit moineau picorant les dernières miettes d'un festin..."

"Tu te tais !", parole qui tranche le miel du lambris,
brise le silence du thé...

"Tu te tais ! Je parle !".


Par la fenêtre, le soleil habille les ombres scintillantes du lac,
danse dans le reflet, en ondes, sur le verre d'un tableau accroché au bois.

Que de fatigues, d'artères bouchées, fuite d'eau dans la cave...
La sonnerie d'un téléphone portable...

Le "Je parle", creux, vide,
enflure en monstre polymorphe d'une conversation d'adultes,
écrase de tout son poids les babillages de l'enfant :

Adieu, futile mouette,
jeux de lumières enlaqués,
piaillements...

Âge, où la poussière avalée m'empêchait d'apprécier le miel de la vie,
Ridicule temps, les minuscules grains collaient au souffle.

Essoufflement, étouffement..., aveuglement.

Seules la poussière, et la terre âcres comme tombeau...

Des pans entiers de vie privés de jour,
Focus sur la noirceur du moment,
Ogre de mon jeune temps,
Machine à broyer les couleurs.

Mais n'a-t-on jamais vu le froid  faire fleurir l'orchidée ?

Que de douloureuses beautés,
Se sont révélées dans la poussière,
Des lumières déchirant l'ombre,
ont poli la pierre brute.

Pour que pousse la fleur de l'impossible.